Quando penso em chorar, reflito e vejo que o rio formado por minhas lágrimas impedir-me-ia de prosseguir

Então, incontinente, apesar de um relutar descontente, engulo o meu choro convulso, lanço mão de mais um sonho avulso

E encaro a madrasta vida, esta senhora desmazelada, desenxabida, que quer por quer nos fazer entender, à pulso

Que não se deve ajuda esperar, que só nós temos o condão de nos transformar, que o que precisamos está dentro de nós, que tudo aquilo que sonharmos, se quisermos, podemos conseguir.

Não sou amante de lugar-comum, já há incontáveis eras aprendi que o carro da mesmice tem o destino de lugar nenhum – tenho aversão a apatia.

Este cavalheiro, taciturno a me contemplar enquanto escrevo, não tem semelhança comigo, vigia-me, o sanhudo, denotando ódio mortal – é o meu pior inimigo.

Conhece-me melhor que ninguém, por mais que eu tente não há como este algoz ludibriar, só por poucos instantes toma ares de amigo, junta-se a mim, ao meio-dia, protegendo-me do perigo.

Nunca sei de onde vem esta avalanche de descontentamento, que quando chega, sempre de inopino, traz em seu bojo terríveis questionamentos: o que fiz de meu destino? O que quero para os meus dias?

Quanta raiva sinto quando me alço a arquibancada, ao me ver algemado, como elefante manietado por riscas de giz, sabotador de mim mesmo, degustador de dejetos, projetos que só me fazem infeliz.

Mas romper este casulo de inércia exige mais que simples devaneios; é preciso muito querer, prover-se de meios, evitando ficar estirado na estrada, como apenas mais um daqueles de sina malfadada

Que marionetam pelas cidades, zumbizando seus fracassos, a mastigar entredentes, estremunhados, sonhos não realizados, amores apenas tocados, partícipes de refeição lauta, da qual estão sempre em falta, por só provar da entrada.

Um dia, quando finalmente aprender a chorar, farei um acordo com minhas lágrimas, dando como garantia, de minhas barbas um fio: que elas formem um rio – eu aceito. Mas que me conduzam com jeito à Pasárgada Gorda, onde, como borboleta, voarei feliz.

Ao assistir uma troupe de comediantes encenando uma peça nas ruas de minha cidade, veio-me à mente um chamamento do qual não se pode abdicar: é preciso ir ao povo comunicar o que sabemos fazer, falar das coisas que descobrimos, mesmo que o povo pareça não entender o que queremos dizer - mesmo assim não temos o direito de negar ao povo o que de melhor sabemos fazer. Assim disse um outro vate: “O artista tem ir até onde o povo está”.

Vale do Paraíba, manhã da primeira Quarta-Feira de Julho de 2009

João Bosco (Aprendiz de poeta)

Minha alma, hoje alquebrada, por tantas decepções vergastadas, redime-se: sente-se deveras premiada ao lembrar dos passeios feitos com você, sem juízo, sem nada além de um sorriso, acompanhados pelo cheiro oloroso da dama da noite.

E, vindo através do vento, os débeis acordes daquela música que nos fazia juntar as cabeças, esfregando nossos cabelos, rindo de nós mesmos como tolos deliciosamente apaixonados.

Os Néscios e Pascácios dizem que o tempo não volta atrás. Mal sabem esses seres tão formais, que um simples aspirar de teu perfume, traz-me imediatamente ao lume os nossos beijos trocados,

Tão nítidos, tão reais, que te vejo disfarçada na mulher que me acena da calçada oposta, na atendente da loja de conveniência, até no rosto de desconhecidas atrizes, sombras a me perseguir como uma não cumprida penitência, marcas gravadas na pele como antigas e doloridas cicatrizes de açoites.

João Bosco (Aprendiz de poeta)

Amores virtuais

São intensos como chuva de verão, e ágeis tal qual fogo-fátuo no céu.
Ardentes como chamas em árvores verdes – fazem fumaça, mas não queimam.
Ameaçam explodir, mas não contém o Sentir; como mariposas em volta da lâmpada só rodeiam.
Um amor virtual, sem transição para o Real, é força em potência não realizada, contaminada por apatia generalizada.
Caminhos tortos que levam de lugar nenhum ao Nada.
São amores plasmados, de seres amedrontados; nunca amor de pessoas reais.
São amores frios, perdem-se no vazio, em meio a um mar de declarações que se querem imortais.
Têm suas regras próprias, todas girando em torno de uma visão de vida utópica - umas prá menos, outras prá mais
É um amar na fantasia, confunde João com Maria e não diferencia garapa de mel.
Vive a ilusão de mensagens enviadas, navega em mar de ouropel.
Esses amores virtuais não têm base na realidade,
Seus alicerces são fundados no terreno da banalidade.
Em um Carnaval de desencontros, ao amanhecer do desencanto, Arlequim e Colombina se despem da purpurina numa Quarta-Feira cinzenta.
E as mensagens de amores virtuais, tão iguais em sua aparente diferença, ainda mais se assemelham a um conjunto de faces macilentas.
Voam pelos ares, levando a ansiosos corações, as mesmas emoções contidas naqueles papéis varridos numa manhã qualquer, por uma enfastiada mulher limpando uma calçada poeirenta.

A internet, com sua imensa capacidade de unir pessoas, trouxe também, para o palco das relações humanas, a necessidade ainda maior de nos sentirmos queridos, amados, fazendo com que embarquemos sofregamente nesse admirável mundo novo, verdadeira caixinha de Pandora. Nesse embarque buscamos encontrar a qualquer preço o amor de nossas vidas. Em cada foto que surge diante de nossos olhos pode estar a Bela Adormecida dos nossos sonhos mais afoitos, e em outra, certamente se encontra o Príncipe Encantado tão almejado pelas meninas não menos sonhadoras. Com muito equilíbrio e cuidado a internet muito tem a contribuir para cada vez mais aproximar pessoas, tornando possível fazer um amor virtual se transformar em real.


Vale do Paraíba, noite da terceira Sexta-Feira de Junho de 2009

Um alpendre todo em madeira, em frente a um verde gramado, enfeitado por cajueiros formando um reino encantado.

Nos mangueiros, bois a pastar, caprinos em profusão, ovelhas lanosas, tranqüilas, na sombra a fugir do sol.

Calangos e lagartixas corriam por todo lado, e lá no fundo da mata, ouvia-se a alegre cantata da rolinha fogo-pagô.

Na majestosa cancela, um assum-preto empoleirado, mostrava pro visitante que ele havia chegado à bela fazenda Pau Preto, lugar dos mais afamados.

Como era bom o ser guia, à frente do carro de bois, embalado pela sinfonia que de suas rodas provinha, num chorar açucarado.

Zé Migué carreiro rijo, firmava pé no batente, domava touro valente e punha canga nas juntas, prá andar emparelhadas.

Trazia carga pesada com três juntas de bois taludos, prá fazenda abastecer de lenha e farinha torrada.

Quando chegava a tardinha meu tio me requisitava pros caprinos arrebanhar: de muito longe eu ouvia, o chocalho do desgarrado.

Ah quantas saudades carrego, dos tempos em que galopava atrás de boi fugitivo, pelos calumbis adentro.

Não tinha medo de espinho, nem mesmo de cobra jibóia; mas temia de verdade, o riso do Curupira e o cantar da Caipora.

Ouvia histórias de Onça, de aparições encantadas, contadas à luz das fogueiras em noites enluaradas, em que, pasmados, não víamos o lento passar das horas.

Hoje distante de tudo, em selva de pedra perdido, recorro à memória banzeira. – Minha fiel companheira vá e me traga, ligeira, não deixe ser esquecido – os meus mais lúdicos momentos.

Entre os meus sete e os dez anos de idade sentia que o mundo tinha tonalidades muito mais vivas, sabores bem mais peculiares do que os que hoje consigo perceber. Ainda faço a minha coalhada do jeito tradicional, como era feito lá na fazenda Pau Preto. A diferença é que aqui não disponho da cabaça prá armazenar o leite, a qual substituo por uma vasilha de alumínio. Quando pronta, o exótico sabor me faz regressar às manhãs em companhia de meu tio, Joãozinho Curvelo, antes de darmos início aos trabalhos diários da fazenda. Este tempo todo especial encontra-se escrito em letras de ouro no livro encantado de minhas recordações.

Vale do Paraíba, noite do segundo Domingo de Junho de 2009

João Bosco (Aprendiz de poeta.)

Diálogo com os peixes

Qual será o comportamento tido como adequado, indicado prá que se possa conviver harmoniosamente com quem nos é diferente - em paz?

Aquele modo de vida que nos apraz? Ou então será uma vida submetida aos padrões dos que veem como normais?

Como copiar do Outro um vejetar que não queremos, posto que nos é suficiente o que temos, e o Outro nem sabe direito o que faz?

Se é ele que vive uma Moral deturpada, se debatendo com normas ultrapassadas, defendendo encarniçadamente roupagens que não servem mais?



Quem ousa adquirir noção do que é melhor para si, enfrenta lutas titâncias para defender sua maneira de agir e pensar.

Divulgar então - que nem tente.Os riscos não serão poucos; de barato, imediatamente será chamado de louco.

Não tendo mais que idéias, será pelos mortos-vivos ridicularizado. Este é o preço a pagar por liberdade pregar: o o encontro de ouvidos moucos.

Também de gente passiva, feliz com as migalhas amealhadas, que reage de forma agressiva ao ter que o espelho encarar.




Quem desafia tais tiranos, sai com certeza arranhado; sente-se em um canto acuado e questiona seu jeito de ser.

Percebe que todos os tempos, quem pensou diversamente da manada a pastar na grama, mansa e tranquilamente, foi perseguido e odiado.

Não caberiam os relatos, de tantos que foram os dramas, o Homem, normal, comporta-se igual ao rato, se refestela na lama.





Agride a quem tenta ajudá-lo, de tanto que a mudança o assusta; o raciocinar muito lhe custa - prefere continuar algemado.

Soa triste, mas verdadeiro: Sócrates, Bruno e Ghandi não foram os primeiros; também não serão os últimos a ser consumidos nas chamas

Da ignorância, da baixeza e do egoísmo, queimando qualquer chance do altruísmo vir um dia ser entendido e aceito como a melhor do ser humano viver.

Em uma época de minha vida, quando editava um pequeno jornal no interior do estado de Sergipe, usei, em um artigo, a expressão "caminhar sobre o fio da navalha" para exemplificar as dificuldades em se transitar entre pessoas com propostas de vida opostas e dificilmente conciliáveis. De lá para cá muita água rolou por baixo da ponte de minha vida, carregando, em seu contínuo fuir, coisas boas e ruins, mostrando-me que as águas seguem sabiamente o seu curso...



...e o fio da navalha permanece afiado em meu caminhar.




Vale do Paraíba, manhã do segundo Domingo de 2009




João Bosco (Aprendiz de poeta)

Não é bem um canto físico, um desses cantos qualquer, um canto prá se encostar.

É mais um canto de alma, um canto dentro do canto, um canto prá me espalhar.

Um canto mágico só meu, um canto aonde me escondo de meu próprio procurar.

Um canto de quando eu menino, quando me via assustado, corria prá me aquietar.

Às vezes sonho acordado; estás em meu canto comigo, o sonho é tão real, vejo-te em meu canto sorrindo.

A tua entrada em meu canto, vem precedida de encanto, é como um sol se abrindo

Afastando as trevas da noite, iluminando a manhã, fazendo a vida mais bela – a Esperança surgindo.

Meu canto é meu refúgio, desses refúgios secretos, mas prá meu amor tão discreto, faço meu canto mais lindo.

Meu canto tem tanto atrativo que sempre nele me perco, de me perder sem me achar.

De ficar perdido, sozinho, abstraído até de mim mesmo, na solidão de meu canto - até minha angústia passar.

É uma sensação tolhedora, que pega desprevenido, de forma avassaladora que chega a me maltratar.

Então eu lanço nos ares, vencendo montanhas e mares, o meu atávico chamado.

Parece quase impossível, mas de modo sutil, quase incrível, meu grito é escutado.

E meu amor me responde, saindo do canto aonde se esconde - um canto também encantado.

Desde criança tenho o hábito do isolamento, sendo muito mais uma pessoa subjetiva, sem grandes momentos de expansividade. Esta natureza arredia faz com que eu sempre sinta necessidade de, às vezes inexplicavelmente, buscar ficar isolado em meu canto, até que perceba que minha tempestade interior amainou, fazendo-me sair da toca em que voluntariamente estava recolhido

Vale do Paraíba, noite do primeiro Domingo de Maio de 2009.

João Bosco (aprendiz de poeta)

 

Como falar se não conseguimos encontrar palavras adequadas para expressar um hiato que não é possível, na língua dos homens, explicar?

Há sim, um aproximar medroso, um tatear de felinos temerosos de se machucar com os próprios arranhões; um enclausuramento, um mitigar de emoções.

Na língua dos anjos não há hiatos. Em lugar desse acidentes gramaticais de tanto impacto, usa-se o hífen, sinal gráfico que não causa interrupções.

Não faça uso da impropriedade das rústicas palavras. Deixe tua alma banhar-se no mar de tuas lágrimas. Deixe-me ler o livro de teu olhar.

Deixe-me fazer de Hamlet, o soturno e indeciso príncipe da Dinamarca, uma nova e mais leve versão: Ser em você – esta é a grande questão.

Deixe-me compartilhar de teu fruto e dividir o teu beijo – Bendito seja! Atira aos porões as tuas pesadas vestes de luto e abre os portões de teu coração em festa.

Exila-te de tua lúgubre Elsinor. Em campos gelados, em momentos certos, apropriados, o Amor, embora combalido, sufocado, na primavera renasce – brota e se manifesta.

Podemos passar nossas vidas a chorar nossos sentimentos reprimidos, nossos amores não vividos, entre viver e vegetar. Podemos escolher entre amar e não amar – entre Realidade e Ilusão

Nunca devemos fechar questão a respeito de coisa alguma, dado que o que eu possa ver como azul-escuro pode ser visto pelo meu vizinho como uma tonalidade mais clara, dependendo de uma série de fatores. Quando dizemos que alguém tem este ou aquele comportamento, em realidade estamos a expressar nessa pessoa os nossos mais arraigados conceitos, ou ainda pior: projetamos nela o que gostaríamos que ela fosse. Minha avó materna tinha uma sentença bem cáustica a respeito de avaliações pessoais. Dizia ela “Gato preto do que usa, disto cuida”.

Vale do Paraíba, manhã da penúltima Quinta-Feira de Abril de 2009

João Bosco (Aprendiz de poeta)